他的手心沟壑纵横，纹路里嵌着洗不净的尘灰。
每天凌晨四点，路灯还未熄灭，他便握着那把秃了半截的竹扫帚，在空荡的街道上画出第一道弧线。
扫帚摩擦地面的声音，像风卷过枯叶，沙沙作响。
偶尔直起腰时，他会摊开（试读）...
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